Вечный поиск нужной скрипки,
самой важной, самой нежной…
Десять лет Большой Ошибки
превращают неизбежно
нас в унылых, приземлённых
тех, кто ценит кошельки.
Помнишь, были мы легки?
Нам стихов столь окрылённых
не писать под утро в Вене
или в маленьком МакДаке
у вокзала; после драки,
после поезда; на сене
отлежавшись до измора.
Жизнь идёт. Содом, Гоморра!
Кто споткнулся первый? Я ли?
Или вы меня сломали,
или ты тащил за шкварник?
Я остатки своих армий
сотни лет не собирал –
я лишь падал. Но Дедал
не меня
предупреждал,
не за мной летел –
спасать.
Время камни собирать
и бросать их в мягкий грунт –
вот по нос, по грудь,
по ноги
вышли воины.
В пироги
сели, тонут – и на дно!
Я на дне, увы, давно –
десять лет Большой Ошибки!
Нет на дне той самой скрипки –
отсырело всё и сгнило.
Мы не так – ты вспомни! –
жили,
наши скрипки все играли,
и мы были, как из стали,
столь сильны… неуязвимы!
Я ищу тот новый стимул,
что позволит мне проститься
с мягким дном, гнилым и тёплым
(а на дне решают толпы,
чем ты жив, кому молиться,
с кем искать по жизни счастья…)
и подняться вверх над бездной,
убежать от хищных пастей,
тихо спеть подруге песню.
Пусть узнает: я искал.
Просто случай задержал