На дне бокала тонет чёртов вечер,
Строит глазки, строит кого из себя,
Так пойман будет каждый первый встречный
Ни разу не поняв, что всё это игра.
И на прощание в укор стреляют в спину,
На волю рвутся из последних сил,
Слова кричащие истошно и с надрывом,
О том, как мало настоящих здесь мужчин.
Пройдёт, и в пьяный вечер снова флирт,
Та стройность фраз среди коварных трещин,
Как же мало настоящих здесь мужчин,
Но ничуть не больше настоящих женщин.