На столе — фотография давняя.
Снежный двор, небольшая изба
Греет стены ботвой между ставнями,
И печная дымится труба.
Пока многие живы. Вот бабушка,
А здесь дядя любимый такой.
Сёстры, братья родные и матушка,
Ну и я — самый младший, малой.
Вот и гроб… А лежит в нём мой тятенька,
Дорогой наш и словно живой,
И никак нельзя — ведь не старенький —
Отправляться на вечный покой.
И молитвенно буквами крупными:
«Святый Боже… помилуй нас...»
Гроб качнулся, и с лицами грустными
Все за гробом — в последний раз.
Закрываю альбом, но помнится —
Мама вносит в избёнку дрова,
А печаль на лице преогромная,
И понятно без слов, что вдова.
Заигрался с котёнком у печки —
За бумажками мчится стрелой
И мои понимает словечки.
Я — ребёнок, ещё баловной.
Но бегу к милой маме стремительно,
Захотелось быть к ней подобрей.
Тут же ей говорю утвердительно:
— Дай мне, мама, работу скорей!
И хожу по пятам я помощником:
— Дай же, мама, работу скорей…
А весна — добросовестным дворником —
Убирает сугробы с полей.
16.08.2010