С берёзовой листвы росы попью
И, позабыв житейские тревоги,
Я «Верую...» среди весны спою
И помолюсь на дальнюю дорогу.
Поют вокруг чудесно соловьи.
Что голос мой? Скрипучая телега.
Они так счастливы — не воробьи,
И далеко до осени и снега.
Забавно им — какой с меня певец?!
Скрипуч, не юн и слухом-то убогий.
Пусть голос мой не взять за образец —
Душа моя возрадовалась Богу.
2.05.1998