Под завыванье
Мартовской метели
Бессонница металась
По постели...
Так жутко было
Видеть мне
Картину странную,
На маленьком окне.
И грезилось:
Там странный,
Блёклый человек
Глядит на всех,
Из под прикрытых век,
Пророком голода,
Смертей.....
Морозен взгляд,
Взгляд гаснущих страстей.
Мне диктовала боль,извне,
Картины жуткие на крохотном окне.