Перо моё где-ка,
Что острей топора?..
Мир – правда, библиотека,
И эта мысль стара.
Нет ничего нового.
На книжных страницах
Пылятся сюжетов основы.
Искрятся историй криницы.
Приносят напрасные жертвы.
Штурмуют небес твердыни.
Реестр «одиссей»начертан.
И присно, и ныне…
И всё же… Перо, где ты?
Пергамент мой где?..
Садятся за стол поэты,
Переписывать Бытие…