Если я буду очень стараться,то может быть попаду в десятку каких-нибудь креативных поэтов. И уж точно ты сможешь потом гордиться и при случае на меня сослаться, мол была у меня королева... У каждого свой регламент, своя конституция. И это,как водится неплохое начало июля. Ты говоришь мне , родная брось,тебе не идет сутулиться,пиши свои мемуары Юля...Ты пугаешь меня обещанием скоро бросить,пальцем рисуешь по пыли досрочный выезд.
В моих волосах затаилась украдкой проседь и на платье все чаще тоскует холодный вырез. В твоих бесконечных историях нет мотива, но есть молитва и это лучшее что могло случиться. Мы ходим по крышке гроба. В груди стучится. Так ,что мы слышим оба... Ты к слову сказать горяч, а мне так нужно сейчас согреться. Ты снова просишь меня раздеться. Подобно одной из нелепых задач, я подчиняюсь твоим нажимам. А в голове моей есть вопрос:Скажите ,мужчина, зачем вы так рано забрали детство у девочки с косами рыжих волос ? Ты бесишься с каждым моим молчаньем, а я привыкла пенять на слабость. Твой голос звучит, как студийная запись. Мои ощущения в поиске дыма, слетелись как мошки на свет лампадки. Ты долго целуешь меня в лопатки. Своим смиреньем волнует вечер. И на задворках твоей монологовой речи так томно и нежно дрожат пастэли. Ты смотришь как я засыпаю,а мыслишь иное: прости, я давно разлюбил твои плечи. Но,Боже, как ты хороша в постели. Как ты хороша в постели...