Расфасованы по пакетикам,
Моих чувств осколки, лежат.
Ты осталась милым скелетиком
В безграничных моих шкафах.
Порой кажется мне — ты погибла,
Так в своих оправдал глазах.
На задворках души есть могила,
На руках еще теплый прах.
Что ж за жизнь у меня такая?
Метят в грудь поглубже вонзить.
Я, ломая клинки, выживаю,
Так с чего же добрым мне быть?