По старым клавишам
побитого фортепиано,
Мальчишка молодой играет джаз.
Что в голове его?
Прокурены мечты о лаврах
И вид усталый у светлых-светлых бирюзовых глаз.
Он горд своей игрой
И только... Его душа
ранима и больна.
Ах сколько таких в мире?
Сколько?
Его душа не стоит и гроша!
И он молчит сжимая зубы.
А как хотелось бы тепла!
В движении его рука рождает звуки,
Стремится песня в облака...
Мелодия летит роняя звуки,
И не бывает окончания у фраз,
А пианист не размыкая руки
Играет эту песню в сотый раз.
В глазах обида, робость сокрушенье...
Нутро от гнева, так и трепещит...
Играет джаз, не получивший восхищенья,
Красивый, юный мальчик-пианист...