Ты где-то есть, моя седая пристань, летишь в ночи сквозь рои сонных звЕзд. И я как тот Эдмон де Монтекристо спешу на свет, в обшарпанный подъезд.
Несу себя из бесконечных странствий, где присягал насмешливым богам. Растраченный, погрязший в святотатстве, мечтающий припасть к твоим ногам.
Иных миров слепящие доктрины не смог принять мой беспокойный дух. Там так же пьют лучи ультрамарина, бранят в июле тополиный пух.
На праздник пиво, суши и фисташки, за «Миру-мир» на съездах говорят. Дерутся, обдирая в кровь костяшки, и по ночам меж солнцами парят.
Нет, всё не то, знакомо, но не цимус, конец скитаньям, вычурной гульбе. Там нет тебя, и это главный минус, и потому я вновь лечу к Тебе.
Пугая мрак ободранным форштевнем, я тороплюсь, чтобы начать с нуля. К моей седой заплаканной деревне, с табличкой
«Общежитие ЗЕМЛЯ».