Сорок восьмая галера,
Семнадцатое весло.
Когда дело имеешь с цепью
Верёвка кажется сном.
Тёмно-карие сумерки
Склонились и дышат зноем.
Всё равно, когда будет день,
Всё равно, когда будет берег.
Ладонь, прожигающая броню,
Легла на плечо-хозяин.
Надо открыть глаза,
Надо быть, словно прохлада.
Перстни его руки,
Розы его мгновений,
Губы его хотели
Что-то узнать обо мне.