С каким-то отвращением к листве
ты смотришь на гниенье их и тряску:
нельзя сказать, что это не во сне,
нельзя сказать, что это только сказка
с расчетом на испуг или любовь
к печальным персонажам. Но, поскольку
ты сам – один из них, и сам ты – кровь,
ты медлишь уходить, шагам на польку
не позволяя перейти. Потом
куда бежать-то, если одеяло
зеленой плоти бесится кругом,
и впереди, пусть даже не Валгалла,
но точно – предсказуемость, исход,
возможно, не последний, но стабильный
в своем соотношении пустот,
любви и боли, часто очень сильной.
17 сентября 2001 г.