А за окном моим танцует осень,
Палитрой дождевою красит серость,
И кажется, что вновь найду я смысл,
И станет, вновь, всё живостью цвести,
Но за черту давно ушла и не вернулась я,
Нет больше крыльев за спиной, как прежде...
Ручьи стекают с глаз пустынных,
На кружевной передник капает тень – сон,
Руками ощущаю я трепещущий здесь холод,
И не спокойствие течёт по венам...
Пером в кровавых бликах пишет что–то память,
Она напряжена, она беззвучна повторяет многоточьям стих,
Какая–то слеза сочится по изгибам моего лица,
Сквозь, процедуру обречённости ступаю на уступки,
И шлейфом время остаётся вслед за мной...