Поперечный муж
Такие есть мужья, что не дай Бог.
Я своему нисколько не перечу!
Едва лишь он шагнёт через порог,
А я с борщом бегу к нему навстречу.
За стол он сядет, подавив зевок,
Потом он на меня посмотрит строго:
«Ну, что за борщ? Опять, как кипяток!
Пойди, да остуди, его, немного!».
И я, конечно, чувствуя вину,
Схватив с борщом тарелку, убегаю.
Молчу – боясь нарушить тишину.
Окно на кухне мигом открываю.
С борщом я постою возле окна.
Кастрюлю сдвинув, выключу горелку.
Налью я мужу красного вина
И перед ним поставлю я тарелку.
Но только повод муж всегда найдёт –
Поморщится, изобразит гримасу:
«Ты что, в тарелку, положила – лёд?
Нормальный борщ не подала ни разу!
Вот – муж мой, привередливый, такой!
А для других – приятный, безупречный.
Когда уйдём мы вместе, в мир иной,
Муж будет там, такой же – поперечный.
Что ни скажу – прикажет мне: «Не лезь!»
Я знаю – брови сдвинет он досадно:
В раю мы будем – скажет: «Жарко, здесь!»
В аду мы будем – скажет: «Здесь, прохладно!».