вот ты сидишь на против. пиджак на стуле.
в любимой футболке моей твоей
она мне всегда нравилась по текстуре
она тебе чудно шла, как-то странно, что я, до сих пор, говорю о ней.
мои секущиеся кончики совсем не в счёт,
ты говоришь, что я всегда выгляжу так, как надо.
вот ты говоришь, а у меня в ушах, будто сыплется вниз песок
и руки не отлипают от ели наполненного стакана.
и ты сидишь заглядывая мне в газа.
мы не виделись сутки/неделю/три года/вечность.
и та душа, которая вроде бы как давно уже умерла
вдруг вспомнила про потенциальную старую бесконечность.
вот ты сидишь уже близко, рука в руке
и говоришь, что так бывает, что нужно время.
а я считаю количество полосок на твоём, идеально, выглаженном пиджаке
чтоб не сойти с ума от твоего присутствия и от взгляда.