Июнь очень душен,
А лето все в дождь,
Тебе очень нужен,
Наивность и ложь.
Подрезаны крылья,
Все вымысел это.
Есть ворох причин.
Рассыпанных где-то.
Отпущен однажды.
Вернуться не вправе.
Подстреленный дважды.
Уже не летает.
И выдумать можно, всегда,
Что было, что будет,
А чувство уже никогда,
Настоящее не забудет.
Желание сложности и деталей,
Чтоб быть единичным.
Простоты, увы мы не знаем,
Хочется быть отличным.
Отличным от Бога,
Который страдал,
Отличным от всех,
Которых не знал.
А потом разговоры,
О смысле, о вечном,
Высокие споры,
И гордые речи.
А тонны вопросов,
Зачем, я не знаю.
И граммы ответов,
На них получаю.
Потом на бумагу бросаю.
Пишу и пишу до утра.
Становится скучно и засыпаю.
До следующего дня.
Все впереди, ведь есть просветы
Закат нам долго не видать
И, может, встретим мы рассветы,
Которых, будет нам хватать.
Надежда, вера, как пилюли,
Чтоб не сойти с ума,
Но вскоре обернутся в пули,
И долетят до сердца дна.
Разбьётся вымысел о камни,
Сгорят причины и слова,
И рухнут созданные рамки,
Свобода! Вот она!