Я сплетаю рифмы в маленькие дули,
яблоки краснеют, ветки отогнули,
пурпурного цвета вишня стала тоже
явно размечталась съездить мне по роже.
Воробьи взбесились, словно тамагочи,
надо мной смеются или кушать хочут.
Я читаю вирши близким и знакомым,
а они в экстазе вдруг впадают в кому.
Пробовал стишонки заменить интимом,
но мозги рифмуют простыни с сатином.
Мучаюсь как Пушкин вместе с Айвазяном,
хоть не разбираюсь в этих мореманах.
Я хожу в аптеку, а к хирургу реже
может что-то выпью или что отрежут
и прощайте муки стихорифмоплёта
я нормальным буду, хоть и без чего-то.