Мои не раз грубели руки
Перенося нелёгкий груз.
Трудясь без отдыха и скуки
Им было вовсе не до муз.
Остались тонкими запястья,
В морщинках кисть, а русла вен
Несут в себе потоки счастья…
И руки попадают в плен.
Там не ругают и не просят
Там просто в кисть дают перо,
А пленников в ладонях носят,
Чтоб им писать было легко.