Лис сидит у огня, ожидая чужого Принца,
Он давно уж привык, что потешилась лишь Судьба.
Лису снова ночами не так уж легко и спится,
Он давно позабыл, что бывал и в его зверинце.
Лису горько. На сердце и на губах.
У него нынче Роза, ты знаешь, она прекрасна.
У тебя только стебли торчащие грязной сухой травы.
Ты его поджидаешь ночами, поверь, напрасно.
И на шкурке твоей, бывавшей и рыже-красной,
Отпечаток его болотного сапога.
Лис не умеет выть.
Лис бросался к ногам.
Вот так жил по себе абсолютно, не знал покоя:
В поле бегал, ловил себе бабочек и стрекоз.
А теперь лишь тоска, да костёр, да в глухом запое,
Приручённый безбожно Лис одиноко воет.
А у Принца жена, и сынишка уже подрос.
Принц берёт в поход только душу,
И идёт себе налегке.
Лиса радость безумно душит,
Он увидел... успел... обрушен
Удар. Лисье сердце сварено в молоке.