Что бабушкам на швеймашинках
Коль выстрочить не удалось,
Так значит внуку в паутинках
Пройти среди гнилых берез.
Где с выцветшими небесами
Гранитный дыбится рассвет,
Вскарабкаться бы за лесами,
За высоту и ширь, за снег.
Что творчество? Мы будем живы,
И мы когда-нибудь поймем.
Пока тумана же порывы
Идут на ссыпавшийся склон.
Пройдут года. Конец эпохи,
Как ярость, красен, восстает.
Взглянуть тогда с трезвящим вздохом
На стрелки. Время как идет.
И в памяти, как с лужи стылой,
Забвенья листья разогнать,
Из ящика, как из могилы,
Достать заветную тетрадь.
Там мягкой рухлядью отрогов
Богаты уголки ларца,
Мохнатый сумрак виснет строго,
И молнией искрится кварц.
Хребет укрылся елей мехом,
Отсутствуя и до сих пор.
Безмолвие его, как веха,
Из глубины железных гор.