Я мысли превращаю в пыль,
В неволе задыхаюсь,
Тогда я заключённым был,
За жизнь свою сражаясь.
Но вот прошли мои года,
Моих мировоззрений,
А тройка Гоголя, езда,
Приносит вдохновенье.
Но вот сейчас пишу, спешу,
Писать свои творенья,
И мысли беглые ношу,
Остановить мгновенья.
А тройка мчится по Руси
Она уже далече,
И кто-то скажет мне мерси
За правильные речи.