- Боишься меня? - спросила гроза.
- Ну если совсем немного...
Ты очень похожа на голос бога,
А вспышки молний - его глаза.
Их цвет - серебро. Прозрачен и чист.
Но кто посмотреть решится?
И кто, посмотрев, их не боится?
Я слышу как будто повозки свист...
- Ветер, наверно, - ответит гроза,
Пряча улыбку сквозь тучи.
Лукаво смеются ей в тон небеса.
- Может быть, Зевсу там скучно?
- Может и так, - улыбнется она.
Попробуй, поверь и посмейся!
Истину ты получить не надейся,
Разве что выпив немало вина.
- Ты знаешь, гроза, тебя я люблю.
Бояться мне как-то не к месту.
Ты редко бываешь у нас по соседству,
Но каждый приход я стараюсь, ловлю...
Может, почаще заглядывать к нам
Ты станешь, нарушив запреты?
И будешь дарить нашим людям приветы?
- Мой милый, но так не угодно богам.