Я писал. Я писал ей картины:
Миллионы вселенных за раз,
И слова её словно бы мины,
Эйфорический приторный газ.
Улыбаясь, она освещает
Путь чрез серые будни и тьму,
Что в душе у меня обитает
Заставляя сказать - я иду.
Для неё я один. Из немногих.
И немногие словно стена -
Заграждают её от убогих,
Но к любви остаётся нема.
Не ответит на чувство, лишь злится,
Отзывается едкостью фраз
И вздыхает: "Ах мне бы забиться
От любовных проблем и от вас".
Вся в делах, и немногое время,
Что свободно от скуки и сна,
Разбивает на всех, словно бремя -
У меня же на сердце весна.
Открываю учебник - английский,
Запускаю компьютер - игра,
А она снова будет на вписке
И ни разу не вспомнит меня.
Лишь одно моё сердце тревожит:
Лишь её состоянье тепла.
Мне достаточно рядом, быть может
Возвратиться за это сполна.