Довольно возвращаться в прошлое.
вспоминая что было хорошего
забываем, как умирали..
по кусочкам себя раздавали
и задаром летели крошки.
на плече бес с губной гармошкой-
весь в золе от своей заботы-
какофонией чувства и ноты.
вновь грызёшь корку чёрствого хлеба,
а душа всёравно смотрит в небо,
где не быть ни вчера и ни завтра
если с неба упал, то уже безвозвратно.