Не пишешь ему.
День. Неделю. Месяц.
Обещаешь никогда не беспокоить.
И даже, вроде, веришь собственным обещаниям.
А потом.
Между сообщением своему "заиньке" или своему другу.
Ни с того. Ни с сего.
Отправляешь это банальное «Привет. Как дела?»
И ничего не меняется от ответа.
Не рушится мир.
Не взрываются вены.
Не останавливается сердце.
Просто немного стыдно, что ты снова стучишься в эту дверь.
Настолько закрытую.
Заколоченную.
Заминированную.
А в ответ эти холодные строчки. Пустые фразы.
Опять удар.
Где-то слева в груди.
За беспокойство.
Меня.
Прости.
2010 г.