Она, его, безумно полюбила
за дивный стан, изысканность манер
и в тот же миг, как птица воспарила
в слепую вышину небесных, сфер.
И там кружась в безумии опасном
она играла с соколом — огнем
но словно, Микеланджело прекрасный
шедевр она ваяла, только днем.
Не называя ей, своей причины
под вечер уходил, всегда один
и тем загадочней, желанней, и невинней
и не преступней был, холодных льдин.
Оставшись вновь, наедине с подушкой
она лила потоки горьких слез
с ней ночь ложилась, огненным удушьем
стегая плетью гибких, тонких лоз.
Но в этот вечер, руки словно змеи
его держали, жалили глаза
а жаркий плен, неубранной постели
манил их воспарить на небеса.
Решила твердо, хватит глупой грусти
волчицей встану, обернусь тюрьмой
он милый, нежный, сладко-безыскусный
и он на век, останется, со мной!
Волчицей одурманенной от боли
она одежду с кожей, сорвала
и сладострастно, сев на край постели
его к себе, так нежно, позвала.
Но бледный «принц», взглянул с такой печалью
что дрогнули, от горя, небеса
ведь где то там, за одинокой далью
ждала его, безумная - «луна»...
23.06.2013***