собирала марки, клеила их в тетрадки,
собирала, перебирала, будто чего ждала,
наши встречи редки и разговоры кратки:
- ну, привет, как дела? – и тебе привет, как дела?
говорят, ты - с другой, говорят, что она красива,
что была моделью, снималась для модного глянца,
что работает в банке клерком или кассиром,
где ее клиенты – немцы или голландцы
она возит тебя на тусовки в ночные клубы
на машине (конечно, красной, она ж блондинка),
да, я знаю правду, а ты все таишься, глупый,
понимаешь, все это нелепо и как-то дико
как-то все неправильно в наших мирах параллельных,
что вот-вот разойдутся, но что-то не разойтись им,
то есть ты отдельно, и я от тебя отдельно,
и звонки все реже, и нет электронных писем
и на день рожденья ты просто шлешь смс-ку,
мол, желаю любви, богатства и прочей хрени,
а она говорит по-голландски и по-немецки,
правда, плохо готовит, не пишет стихотворений
ты с ней будешь шутить о завтраках в ресторане
и на модных поэтов ты ее сводишь тоже,
только я не пойму, зачем же столько стараний,
чтобы сделать ее хоть чуть на меня похожей