Крым задыхался от жары,
и млел в пылающей истоме.
Звенели вяло комары.
Терялись силы в летней дрёме.
Июль, восьмое (день как день),
таких в июле очень много.
Но смерти наползала тень,
душа заполнилась тревогой.
Забытый всеми был один,
в потёртом стареньком халате.
(писатель Александр Грин
по всем счетам сегодня платит.)
Чудна весёлая Асоль,
теплом пронизанные строки,
а рядом и любовь, и боль,
людские грязные пороки.
Надуты ветром паруса,
их алый цвет понятен многим
и улыбаются глаза
и забываются тревоги.
И пусть Гринландии страны
не отыскать на картах школьных.
Но будут ей сердца верны,
открыты и вполне достойны.
Июль, восьмое (день один,
таких как он в июле много).
Ушёл от нас писатель Грин
своей нехоженой дорогой…
Я не жду отзывов, да и не смогу ответить - просто хочется, чтобы вспомнили о скромном писателе и неисправимом романтике Александре Грине именно в этот солнечный день.