а вышло как-то глупо, по пророчески.
упрямо о несбывшемся пишу.
в чужой главе я - строками из прочерков,
как будто не живая,
не дышу.
мне говорят:"ты жутко одинакова"
но я упрямо боль из букв плету.
не стоит быть отдушиной для всякого,
кто вдохновенье ловит на лету.
и снова мысли бороздят сознание
вопросами -
а нужно ль?
для кого?
очередное псевдо-обещание,
и больше не осталось ни-че-го.
не каждый знает,как молчать болезненно,
чтоб вымазать стихами полдуши.
не та,что отпустила пульс - по лезвиям,
не та,что стать великою спешит.
и снова об одном и том же - строфами.
вы скажете: "банально"?
так и есть.
но я не претендую -"высшим профилем",
а дальше...
..тсссс...
он так спешит прочесть.
легко ли,уходя оставить прошлое?
сменить замок, вручить ему ключи.
а ты лети, родной,
всего хорошего.
вот только быть моим не разучись.
портрет, твоей рукой легко рисуемый:
я, ночь и луж дрожащих органза.
мне говорят:"ты очень предсказуема"
а мне б "пиши" прочесть в его глазах.