Пусть не выходит у меня красивых строк,
Зато стихи мне душу исцеляют.
Я не считаю их за свой порок,
Ведь и хорошие они порой бывают.
Все мои мысли стекаются в исток,
Где душу болью напитают,
И вот затем превращаются в поток,
Который жизнь немедля убивает.
Так хочется изведать тысячи дорог,
Но все они куда-то изчезают.
С судьбой сыграть? Нет,я не игрок.
Это она всегда со мной играет.
Я не хочу сейчас нажать курок,
Зачем все время вынуждаешь?
Забудь,не прострелю себе висок,
Напрасно ты меня так долго проверяешь.