который день у него ломается чайник.
"и в этом,-думает он,- причина ее неприхода домой."
и это, наверно, последний или хотя бы крайний
случай, когда заправляя плед в непослушный пододеяльник,
он не сможет пожаловаться ей, мол, смотри, какой жуткий крой.
который вечер у него отключается свет.
"и это-думает он,- объясняет то, что она,увы, не придет".
ведь как она сядет в кресло и прочитает хотя бы буклет,
а у нее недочитан Есенин. нет, это как с разбитым коленом--
лучше ждать, пока заживет.
которую мрачную ночь у него батареи мертвеют.
"и в этом,-думает он.-причина ее невизитов".
ведь чтобы прийти в такой холод надо быть выносливым зверем.
а она, он знает, мерзнет и возле костров, ламп, софитов.
из него никакой инквизитор.
только для самого себя.
и скрипя то ли некрепкою дверью, то ли своим сердечным клапаном,
он нашел и скупил все, наверно, в магазине прочные чайники.
и ни разу не запнувшись на "надо ли?", даже не гонясь за наградою,
просто ждет. и от этого рад.
а потом пасмурным утром, дошивая плащ для дождя,
восклицает не глядя, как будто она
сидит просто в соседней комнате,
и рисует тонкою кистью небрежно
золотую шершавую рожь.
"дорогая, родная моя,
нам теперь будет, будет чем укрывать дождь!"
но однажды октябрьским вечером у него ломается вера.
после стольких лет ломается стойкий внутренний часовой.
просто он открывает шкаф с дрожью и совсем, ну совсем несмело,
а ее любимое платье с кружевным воротником и с атласною полосой
так нещадно съедает моль.
и всё внутри его тоже так нещадно съедает моль:
нет, она не придет домой.
20.06.2013