Я поэт. Это название,
Это Есенин вечером, это руки.
Еще... это мое призвание,
Бесконечно удивленное от муки.
Я дурак. Вот и это - истина,
Осень, дым освещенный, кляксы.
На узорной ладони мистика
Распечатает судьбы факсы.
Я - не я. Или, впрочем, все глупости.
Но не Есенин вечером, не это...
И не сгорят никогда рукописи
Ни весной, ни зимой... и ни летом.
26 янв.'09 г.