Боль утрат белой вьюгой пробежалась по косам,
Горечь слёз материнских обесцветила глаз синеву.
Уж не бегать сынкам утром ранним , на выпас, по росам.
Отдала, проводила кровинок родных на войну.
Сколько крови людской, сколько слёз матерей, сколько боли!
Сколько судеб поломано, сколько погублено душ!
И её не минули скорбь и горе в печальной юдоли.
Сердце кровью исходит под крик деревенских кликуш.
Помнит всё – как растила, как нянчила, как миловала,
Отдавала любовь, одаряла теплом добрых рук.
Всё ушло, растворилось в войне, будто и не бывало.
Без сынов всё постыло, всё серо и блекло вокруг.
Пять красавцев росли, пять мальчишек – в неё синеглазых.
Не вернулись они с этой страшной, кровавой войны.
Похоронки лежат, там, в казённых, скупых, скудных фразах
Отзвук доблести павших, запах крови и мрак гробовой пелены.
Не сломала судьба материнскую гордую силу.
Пять мальчишек растит, пять сирот – синеглазых, в неё.
В них любовь и надежду она добротой воскресила,
Одарила душевным теплом, превратила чужое в своё.