Некто высшим интеллектом
Слыл тогда среди людей,
Мало знал по нашим меркам,
Был всего лишь прохиндей.
Среди них он был не первым,
Подвизались до него.
Истреблялись, бились камнем,
Не добившись своего.
Поначалу им казалось,
Что легко людей дурить,
Убедить их, что удалось
Этот мир им сотворить.
Но народ, хоть глуп, но всё же
Тоже был не лыком шит.
Слыть творцом – себе дороже:
Заставляют повторить.
Гениальных прохиндеев
Стала осенять идея:
Не творец я? Ничего,
Объявлюсь слугой его.
И теперь жрецы, пророки,
Все, копируют пороки
И творят себе кумира,
Им прикрывшись, правят миром.
А на требованья люда
Можно хитрый дать ответ:
Свято верьте: будут чуда,
Но покамест связи нет.
Что-то плохо спал намедни,
Не убрал межу сосед.
Приходите на обедню.
Да, неважный был обед
Добрый люд, как секретарше
Доверять начал ему,
И несут они подарки,
Чтоб напомнил самому.
Сказки их устаревают,
Миф стоит, прогресс идёт.
Изменить бы их хотелось,
Только Люд их не поймёт,
Коль подвергнуть их сомненьям,
Вера быстро пропадёт.
Прохиндей не пальцем сделан –
Сериалы создаёт.
Верить глупых заставляют
В сына духа, его мать,
Хоть и крепко их ругают,
Список будут продолжать.
26.6.13