Но что-то же, наверное, случилось...
Как прежде, не писать стихи...
Внутри него... Душа остановилась...
И пустота... Быть может, за грехи?
Неверный тон... неправильное слово...
Не должен был так дерзко говорить...
И вот она... размолвка... Боль готова...
Такое невозможно... Не забыть...
Она ушла не вымолвив... Лишь слёзы
Оставили дорожку... Он – один...
И нет стихов... и испарились грёзы...
И пересохло в горле... Господин?
И пустота... и вакуум... в одночасье
Настигли разум... испарился слог...
Не о Любви писать... и не о Счастье...
Он не умел... и не хотел... Не мог!
Но почему так пишется поэту,
Когда влюблённость... Милые глаза...
В них отраженье Смысла... И – Ответы...
Для Музы... ей одной... И всё сказал...
И трепетные строчки воспаряют...
И нежно обнимают Счастья День...
Поэт Любви... Душой о Главном знает...
И у Любви бывает мрачной... тень...