И куда теперь с правдой сермяжной?
Обозлиться, не перекричать.
Гул стоит, шелест мыслей бумажных…
Не понять, ничего не понять.
В рукопашную – мельницы машут,
Молча мелят людскую молву.
Там рыдают, а здесь – дико пляшут,
Вырывая с корнями траву.
Убежать? Да куда от родимой?
Ни на час, ни на день, ни на год…
Только если бы метили мимо,
Каждый камень - да в твой огород.