Зависла в экспорте посылка, и мы сидим в большой тоске.
Подарков ждёт, рыдает сынка, подарок наш незнамо с кем.
Быть может он лежит на складе и добрый дядя почтальон
то на него случайно сядет, то впопыхах прольёт бульон.
Ведь у него работы много - всё, что придёт - отправить взад.
Его девиз - покой и йога, он добр, поэтому пузат.
Сидит за чаем с пирожками. Работать в этом ритме лень.
Он шлёт нас в оперу шажками и жесты кажет целый день.
Не дед Мороз он, не волшебник, не может взять и просто так
надеть на лень свою ошейник и дать ей мысленно в пятак,
принять в реестр, забить в компьютер, отправить тройку голубей -
не Пендрагон ведь он, не Утер, да и не Печкин, хоть убей.
Не ездит на велосипедах, не ищет в сёлах малышей.
Он виноват не в наших бедах, но наши делает горшей.
Он ждёт когда начальство сядет, но сам, как памятник - торчком!
по складкам письма ручкой гладит, играя боязно очком.
Ловкач на тысячу отмазок и в диалогах языкаст,
хранит в копилке уйму сказок, легко и вам одну продаст.
Невелика его зарплата, но он не ропщет потому
что три мохеровых халата вчера сменял на бастурму.
Он лучший гость, всегда желанный, неуловимый, как вампир -
ваш ящик так набьёт рекламой, что хоть на кухне печь топи,
а если счёт какой пропустит, в коробку рядом положив,
совсем нет повода для грусти - его возьмут себе бомжи.
А мы молчим и ждём доставки, за всё уплачено сполна.
Играют дети на приставке, пылает в Сирии война,
война везде, на каждом фронте. Свобода вскормлена войной.
Но вот говно... говно не троньте - оно кому-то дом родной...