Не о любви вы пишите,
друзья,
Не о том красивом, светлом
чувстве,
Что поднимает из руин
все города,
Играя созидающую роль
в искусстве.
Страданья ваши
чистый эгоизм,
Обиженки
растраченная вечность,
В слезливых вечерах
немая боль,
И впереди
все та же бесконечность.
Веками прославлялися
страдания,
Слепили для любви
наряд из слез,
И продолжаются
беспутные скитания,
В иллюзиях тоскливых,
мрачных грез.
Очень редки любви
истоки чистой,
И мало, кто ее встречал
в пути,
Из надолбов страдания
дороги,
Но выбирать тебе,
каким идти.
Сибирь