***
Однажды жить покажется непросто,
и бросишься наматывать круги
вокруг ограды тихого погоста,
где грязь черна и вязнут сапоги.
Глаза поднимешь – вымокшие лапы
корявых сосен тычутся в лицо.
Послышится: «Когда жива была бы,
тебя встречать бы вышла на крыльцо.
Безмерно жаль, что этому не сбыться,
что из земли подняться не могу.
Ведь даже выть, как вдовая волчица,
не в силах я: ни голоса, ни губ…»
Задвигаются спутанные тени.
Начнёт кружиться в танце хоровод
из ничего, из небыли осенней,
и за собой куда-то поведёт.
Очнёшься вдруг у тёсаного камня
с нацеленным на облако крестом.
Кричать начнёшь, молить вернуться память.
Но ничего не вспомнится потом…
Лизнёт виски кладбищенская небыль,
шепнёт: «Постой, настройся на привет
испробовавших ад, взлетевших в небо
и льющих сверху невесомый свет».
А здесь, внизу, доверенные сосны
иголками упругими грозят –
рассчитывают время, чтоб не поздно
в непрожитое вырваться. Назад.