Есть у художника палитра,
В палитре собраны цвета,
Как разобраться без пол литра,
Сияет в мире красота.
Звенят хрустальные бокалы
Под звук курантов и речей,
Как в них услышать то, что нужно
Просеяв всё до мелочей.
Художник мысли излагает
В порыве страсти и тех дней,
Когда цветами он играет
С холстом, как тысячи детей.
Он музу ищет, предвкушает,
Творения подлинный успех,
Он жизнью краски наполняет
И радость дарит он для всех!