Поэт не спит,
Он сочиняет,
Бывает, чудо сотворит.
Убит.
Смерть мимолетно наступает,
И снова в полночь воскресает.
Душа дерзает,
Просит воли,
Бумаг хватает лишь для боли.
Чернила капают – слеза,
Но дух сильней,
Сильней слова.
И вновь чернила сохнут,
Бумага мнётся,
А строчка все
Грозою вьется,
А разум создает слова,
Точнее суть, скорей дитя.
Проходят годы,
Сохнут воды,
А страсть поэта все блестит.
Она банальна,
Без лишней моды,
Но так же радостно творит.
Поэт не спит,
Не спится дочке,
Лишь котик в уголке мурчит,
И вновь чернила сохнут,
Бумага мнётся,
А строчка все
Грозою вьется.