…И у самых бездомных зверей
Есть, наверно, ключи от берлоги.
Я стою у закрытых дверей –
Связка нервов
На грустном брелоке.
Одиночество,
Это – болезнь
Всех пророков, поэтов и нищих.
Кто-то высек надгробную лесть,
Спозаранку придя на кладбище.
Порастёт этот холмик травой.
Постамент покосится
Замшелый.
Но, сутулясь,
Брести за тобой
Будет вечно задумчивый шелест.
Нам даровано право творить,
Этот шелест, влюбляться, -
И снова –
Ошибаться.
И – битыми быть
Не в отместку ль –
за нежное слово?!