К окну, к окну и к зеркалу бежала,
Ты гостя своего так ждала,
Что ветер, описав круги,
Стал к дому вихрями расти,
Как мог он, жданный, не прийти,
Когда не только облаком,
Но нежным твоим обликом
Мелькали мили на пути.
На перекресток тень легла,
Как-будто удержать могла,
Но только миг рука дрожала,
И память книгу закрывала.
Поставив точку на листе.
Рвалась к нему, познать мечтала
Объятий счастье у причала,
Забыв о стороне другой-
Разлуке, что стоит слезой.