Над града пасмурным столетьем
Гроза набухшая висит.
Стоит единственный на свете
Собор, который не звонит.
Язык латунный отдыхает,
И стены белые мутны.
И стриж весёлый не летает
Под синим куполом весны.
Заходят сумрачные люди,
Кладут на грудь двуперстный крест.
Собор, который молча любит
И не касается небес...
Проходят годы – тишиною
Полны его колокола.
И вечность трепетной грозою
Меж ним и миром пролегла.