Костёр пылает. Близок вечер.
Над морем снежная картечь.
Гидрокостюмы сушит ветер.
Скупа аквалангистов речь.
Бюст женский на панно заката.
В ущельях тени всё темней.
И жизнь ничуть не виновата,
что скоро ночь случится с ней.
Тогда, слегка раздвинув тучи,
ярка настолько, что странна,
покажет профиль свой летучий
над Крымом новая луна.
Но месяц снова канет в небыль,
утратя вспыхнувшую прыть.
Уснет земля. И только в небе
всё будет двигаться и плыть.
Когда же от зари сиянья
возникнет призрачный уют,
в залив зайдут, как марсиане,
аквалангисты и нырнут…