Я растекаюсь в призраке надежды
На охлаждение процесса
По переплавке крови. Пресса ж
Не обещает радость вздоха прежде
Разбушевавшихся метелью листьев
И хризантем на дачных клумбах.
Не пересох бы бедный ум мой.
Но не предвидится ему амнистий:
Всё также фабрикует рифмы в строки.
А между ними капли пота,
Им след оставить в них охота.
А мне от этого всего морока.
Не успеваю полоскать личину.
Уткнусь в прохладу и мечтаю -
Быть может, всё же не растаю.
Дождусь прохлады с журавлиным клином.