Не художник

Сегодня я совсем разбита,
Дрожу как шарик на ветру,
Иль лопну я от слез избытка,
Иди в небо, вырвавшись, умру.
Ему поведала о чувствах,
что грели душу изнутри,
А он сказал: «Любовь – искусство.
Я не художник. Уходи!»