Нашёл её в серванте,
Распухшую от пыли.
Ждала, когда захватят,
Надеялась… Забыли!
Открыл – страницы в клетку,
Исписанные ручкой:
Фамилии, заметки
Цифири закорючки.
До жути непонятный
Врачебный почерк деда,
Но все-таки приятный,
Как скрип велосипеда.
Год нет его; от мрака
Нам никуда не деться.
Как варежка, бумага
Хранит тепло владельца.