Кино.
Как будто в старом, поржавевшем аппарате
Вращаю рукоятку чёрно-белого кино.
На пожелтевшей плёнке редкие заплаты,
А на экране просто жизни полотно.
Скользят прошедших лет поблекшие страницы.
Знакомо всё, не зачеркнуть, не дописать.
Уходят в прошлое года, как будто птицы
Летят на юг, чтоб там немножко подремать.
Рукою властной режиссер создал картину.
Отсняты ленты, километры старых лент.
Но нет финала, и как будто в паутине
Пустынный зал, кружится пыль, развязки нет...