Есть такие ночи,
в которых алкогольные поэты
себя выгрызают стихами...
В то время где-то,
кто-то с кем-то, путаясь волосами,
ладонями,
мыслями чистыми...
Без всяких таких угрызений
моими стихами ласкает другую...
Вторую, десятую, сотую...
Моими словами её обнимает,
проклятую, гордую...
А я не такая...
Я дешевле и проще...
И волосы чёрные на половину...
А на половину отросшие...
Глаза затуманены чёртовым ладаном...
На половину твоим,
на половину мною украденным...
И душат немножко,
почти понарошку
слёзы убитой гордости...
Прости... Извини...
Мне бы пару столетий и три дня
до тебя дорасти...
Мне бы с тобой поменяться местами,
междометиями и точками с запятой...
Рассказать,
в промежутках листая мужчин,
что я стала другой...
Не с тобой...
Засыпать в тишине,
а не слушать вой собственной тени...
Размечталась,
забытое Богом в пустыне растение...
А когда я умру...
Ты заплачешь?
Нееет...
Ты от всех отвернешься, сдачу возьмешь
и уйдёшь...
Ты не можешь иначе...